La noche de la encrucijada by Georges Simenon

Author:Georges Simenon
Language: es
Format: mobi
Tags: Novela Policiaca
Published: 2012-01-27T01:16:23.671001+00:00

Al pasar por delante de la casa de pedernal, Maigret miró maquinalmente la ventana del primer piso, cuya luz amarillo claro se recortaba en la oscuridad. En la cortina se dibujaba la silueta de Monsieur Michonnet sentado en su sillón.

En la fonda, el comisario, sin dar explicaciones, se limitó a ordenar a Lucas:

—Llama a media docena de inspectores y apóstalos alrededor de la encrucijada. Telefonea cada hora a L’Escargot, después al teatro y luego al hotel, para asegurarte de que Oscar sigue en París. Si alguien abandona una de las tres casas, haz que un inspector lo siga sin perderlo de vista. —¿Dónde estará usted?

—En casa de los Andersen.

—¿Cree que...?

—¡No creo nada, amigo mío! Hasta pronto o hasta mañana por la mañana.

Había caído la noche. Mientras regresaba a la carretera nacional, el comisario comprobó el tambor de su revólver y se aseguró de que llevaba tabaco en la petaca.

Detrás de la ventana de los Michonnet, volvió a ver la sombra del sillón y el perfil bigotudo del agente de seguros.

Else Andersen se había cambiado el vestido de terciopelo por la bata de la mañana, y Maigret la encontró recostada en el diván, fumando un cigarrillo, más tranquila que en su última entrevista, pero más pensativa.

—Si usted supiera lo bien que me siento al saber que está usted aquí, comisario. Hay personas que inspiran confianza desde el primer momento. Aunque, ciertamente, son muy pocas. En cualquier caso, a lo largo de mi vida he encontrado a escasas personas con las que haya simpatizado. Puede usted fumar, si quiere.

—¿Ha cenado?

—No tengo hambre. Me siento como trastocada. Hace cuatro días, desde el espantoso descubrimiento del cadáver en el coche, que no paro de pensar. Intento formarme una opinión, comprender.

—¿Y llega a la conclusión de que su hermano es culpable?

—No. No quiero acusar a Cari, y menos aun sabiendo que, aunque fuera culpable en el sentido estricto de la palabra, sus actos sólo se deberían a un ataque de locura... Ha elegido usted la peor butaca. Si quiere echarse, hay una litera en la habitación contigua.

Estaba tranquila y, a la vez, excitada: la tranquilidad era aparente, voluntariosa, adquirida con esfuerzo, y la excitación, pese a todo, aparecía en determinados momentos.

—Ya ocurrió un drama, hace tiempo, en esta casa, ¿no es cierto? Cari me lo contó muy por encima, porque tenía miedo de impresionarme. Siempre me trata como si fuera una niña.

Con un ágil movimiento de todo el cuerpo, se inclinó para dejar caer la ceniza de su cigarrillo en el cuenco de porcelana colocado sobre el velador. La bata se le abrió, como había ocurrido esa mañana, y por un instante descubrió un seno, pequeño y redondo. Aunque sólo fue un relámpago, Maigret tuvo tiempo de distinguir una cicatriz que le hizo fruncir el ceño.

—¡La hirieron, sí, hace tiempo!

—¿Qué quiere decir?

Se había sonrojado. Instintivamente cerró la bata sobre su pecho.

—Tiene una cicatriz en el seno derecho...

Su confusión fue extrema.

—Discúlpeme —dijo—. Aquí acostumbro a ir muy poco vestida. No creía... Respecto a esta cicatriz... ¡Vaya, otro detalle que me viene de repente a la memoria! Pero sin duda es una coincidencia.

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